Es gibt Samstage, die fühlen sich irgendwie an wie Sonntag. In der Nachtschicht an der Tanke is’ nix, aber auch gar nix gebacken. Morgens geht dann auch nicht mehr als das übliche Bild-Express-handvoll-Brötchen-Marlboro alle halbe Stunde, und die Straßen sind wie ausgestorben. Und dann sieht man wie die Sonne langsam aufgeht, die Vögel fangen an zu zwitschern, der morgendliche Nebel lichtet sich, der Feierabend rückt immer näher, und vor lauter “Kundenansturm” hat man sogar Zeit die Autoscheiben schonmal vom Eis zu befreien.
Danach zündet man sich genüsslich ‘n Kippchen an, chillt sich in die Karre, dreht ein bisschen Reggae auf, und kommt in Jammin’-Mood.
Ich bin mir sicher, der Reggae wurde an einem Sonntag erfunden. Oder an einem Samstag der sich wie Sonntag angefühlt hat.
Dass ich samstags denke dass Sonntag ist passiert mir eigentlich nur dann, wenn ich freitags die Schule geschwänzt habe.